« J'imagine que j'te sers la boisson russe habituelle » J'ai poussé un long soupir. Je ne comptais plus le nombre de fois que j'ai repris ce barman benêt pour lui faire remarquer qu'elle était belge. Je reposais ma tête sur la paume de ma main droite, le coude sur le comptoir, probablement en chêne massif — enfin, je ne m'y connais pas en menuiserie, mais ce meuble m'a semblé suffisamment vétuste pour ne pas être du contre-plaqué — et de ma main gauche, j'y tapais des doigts. À vrai dire, je ne comptais pas non plus les heures passées dans ce bar miteux. Sûrement l'un des plus vieux bistros de la ville. Sombre, crasseux, la bière servie y était tiède et éventée. Quant à l'ambiance, elle était bien loin du 7th Heaven, que j'avais tout autant l'habitude de fréquenter, naturellement. Tout cela m'était égal. Après une journée d'études et recherches sur des cobayes humains, mutants, ou peu importe, tout ce que je désirais était le souvenir de la saveur de la symbiose de la vodka et du café, que seul ce bar n'avait pas retiré de sa carte. J'avais pour habitude d'en prendre au petit matin. Mais ça, c'était avant tout ça, avant Greystone et Gen.corp. Avant que mon passé criminel ne me rattrape.

Qui l'eut cru, la brillante Cassandra Lamb dont l'avenir était radieux et assuré par ses parents, condamnée à seize mois d'incarcération pour trafic de drogue. Que voulez que je vous dise ? J'étais jeune et con. J'en voulais toujours plus. Quoi qu'il en soit, la prison n'était pas si loin de tous les clichés que j'avais pu lui donner, ou presque. Peu de lumière et d'air frais pénétrait dans les cellules ; sans indications, il nous était difficile de distinguer le jour et la nuit. Elles étaient infestées de punaises. On avait le droit à une douche, trois fois par semaine — au moment des règles, on avait souvent le nécessaire, mais il fallait parfois se démerder avec un morceau de drap ou du papier journal. Les infections pouvaient se transmettre trop facilement. Il n'y avait qu'un seul évier et les mêmes chiottes par cellule... je plaignais celles qui se retrouvaient à huit dans une cellule conçue pour cinq. Toutefois, pas de chicanes sanglantes entre détenues. En général, les voisines étaient plutôt sympa entre elles — tenez, par exemple, une des détenues m'avait gentiment proposé de me voler une belle voiture un de ces jours. Bon, niveau réinsertion, ce n'était pas le top, mais au moins l'intention était là. Là-bas, on se battait surtout à coup de potins et de rumeurs. En quelques semaines seulement, j'étais devenue « la nymphomane », « celle qui baise plus souvent que vous ». Rien à voir avec une désaxée frigide cela dit. Disons que depuis mon adolescence, j'ai un... fort appétit sexuel. Oh, en parlant d'appétit, la bouffe, parlons-en ! Ce n'était pas pire que chez maman, mais ceci ne serait pas une bonne référence. Il y avait quelques bons plats, mais la plupart du temps, ils étaient immangeables. Toutes les viandes baignaient dans une sauce grasse et insipide. Pour ceux qui ont connu l'armée ou la misère en collectivité, ces repas étaient dans la bonne moyenne. Pour les autres — dont moi — c'était l'enfer. Nous ne mangions que très peu. Il y avait toujours la nécessité d'acheter, parce que ce qui était servi ne plaisait pas. En fait, on pouvait acheter pratiquement de tout, il suffisait d'avoir assez d'argent et que ce ne soit pas dangereux — ainsi, nous avions par exemple, des couteaux qui ne coupaient pas. Mais notre pire ennemi était sans aucun doute le temps. Chaque journée passée là-bas ressemblait à la précédente et à la suivante ; le matin, un garde passait voir si nous étions toujours vivantes. Certains nous proposaient gentiment de l'eau chaude pour agrémenter le mélange café-chicoré qui nous était servi la veille. D'autres avaient des méthodes plus radicales pour nous sortir du lit. Le reste de la journée se résumait au travail. Je pensais seulement à faire mes heures de travail et qu'on me laisse dormir histoire que ça passe plus vite. Le soir, on se matait des séries TV, qu'on avait au préalable sélectionnées le plus démocratiquement possible avant de s'endormir ; ouais, on avait au moins ça, la télé. Et la même boucle interminable se répétait au fil des journées, encore et encore.


Finalement, seize mois s'étaient enfin écoulés depuis mon premier jour de détention. Ce jour-là, un doux parfum de liberté arpentait les couloirs que je longeais. Tout détenu qui entre en prison est un jour amené à en sortir. Il est dans l'intérêt de la société qu'il puisse se réinsérer. C'est comme ça. Les autres filles, celles qui restaient, me jalousaient. Comme je les comprenais. Mais ce n'était pas aussi rose que le gros paquet cadeau avec marqué "liberté" dessus que je m'étais imaginé. Aux murs de la prison succèdent les cloisons des préjugés et de la peur. Ce serait mentir que d'affirmer que le mot "détenu", même précédé d'«ex-», n'entraîne pas une certaine appréhension, quand ce n'est pas une animosité ouverte. Je suis retournée vivre chez mes parents. C'est mon père qui m'a sauvé la mise. — J'adorais mon père. Il était docteur. Ma mère s'appelait Catherine. Papa l'appelait Kate. Moi, j'appelai ça une salope. Il avait des contacts, au sein du gouvernement, il paraît. Il leur avait parlé de moi et de mon curriculum vitae chargé ; un joli parcours médical. Mon passé de criminel ne les intéressait pas et le salaire était plutôt alléchant. Tout ce que j'avais à faire, c'était prendre un avion pour le Royaume-Uni. Quitter la Belgique. L'occasion de démarrer une nouvelle vie... Et puis ce n'était pas comme si j'avais vraiment le choix de toute façon. Greystone... Ça ne valait pas Bruxelles, mais j'avais pas à me plaindre. J'y travaillais depuis deux ans pour Gen.corp. On faisait des recherches sur des dégénérés aux pouvoirs surnaturelles. J'en avais déjà entendu parler sur un article de journal, mais je dois avouer que c'était beaucoup plus impressionnant en vrai. Le but, c'était d'essayer de reproduire leur "don", histoire que ça serve à l'humanité, comme armes par exemple. Évidemment, pour notre intérêt commun, tout cela était gardé secret. J'y exerçais principalement pour des interventions chirurgicales, que je menais très sérieusement. Ça m'avait valu quelques distinctions. Rien de bien folichon, mais j'avais au moins fais mes preuves : lorsque l'échec n'était pas permis, j'étais sur la liste d'appel.

« Tiens, voilà ton verre. C'est bien la boisson russe que tu voulais non ? » « Belge, nigaud ». « Black Russian », littéralement, russe noir. Vodka et liqueur de café. La violence de la vodka cul-sec m'étant peu supportable, je préfère de loin siroter ce mélange astucieux qui atténuait la puissance de l'alcool sous un savoureux arôme de café. « À la tienne ». Voilà où une simple erreur de jeunesse m'avait mené : mener des expériences atroces pour une organisation secrète et picoler dans un vieux bar en faillite, à me remémorer comment j'avais fini ici. Enfin... j'imagine que nos erreurs passées font de nous la personne que nous sommes aujourd'hui.

Il était tard. La nuit était déjà tombée et les rues étaient désertes. Il ne restait plus que Donnic et moi dans le bar. Donnic, c'était le nom du barman. Un de ces mutants, comme les personnes sur lesquelles on menait nos petites expériences, cette ville en était remplie. On se fréquentait depuis pas mal de temps. Depuis que j'étais arrivée ici en fait. Il devait me considérer bien plus qu'une simple amie. On jouait a notre petit jeu préféré : enlève un vêtement, ou cul sec. Le premier qui finissait à poil perdait et le gagnant pouvait décider du prochain lieu insolite où on allait mener nos petites aventures coquines. On a tous les deux finis complètement bourrés, mais j'avais tant bien que mal réussit à remporter la victoire. « Je connais un bon endroit, un vieux bâtiment désaffecté en ruine. Alors, ça te tente ? » Cette fois-ci, j'avais décidé de l'emmener au labo de Gen.corp, mais pas vraiment pour ce qu'il croyait...