Le cœur palpitait. Le tic tac perpétuel que produisait la grande horloge, recouverte de toiles d’araignées, faisait battre irrégulièrement l'organe. Il voulait sortir de sa cage thoracique comme un passereau agité. Du plus profond de son âme, il sentait monter en lui une vague de souvenirs, comme s'ils provenaient des fondations et même d'en dessous encore de la masure branlante qui lui servait autrefois de foyer. Un manoir éloigné, dégringolant, reflet d'une fortune qui périclitait. C'était là, sur le parquet sale de ce qui devait être la pièce à vivre, que le sang de sa mère avait coulé. Il sentait, en passant ses doigts blêmes et fébriles sur les lames fissurées qu'une part d'elle était encore là, que la cascade rouge s'était infiltrée dans le sol pour y rester à jamais, comme une relique fluide. Lorsque les hommes habillés de blouses blanches étaient venus, ce fameux jour de Décembre. Un jour frais, il faisait étonnement doux. Le grand, là-haut, se moquait peut-être un peu d'eux. Ils l'ont pris alors qu'elle ne voulait pas les suivre. Une grande télépathe, disait-on. Une tarée, chez elle. Elle était assez folle pour les forcer à lui tirer une balle dans la tête en s'introduisant dans leurs esprits. Tout ça pour échapper à sa condition de cobaye de première qualité. C'est à travers une brume épaisse qu'Oli revoyait le corps inanimé de sa mère s'écraser contre ce-même parquet sur lequel il était assis en tailleur à l'instant. Une perle se dessinait de ses yeux pour glisser sur ses joues. Ses poings se serraient. Pourquoi a-t-elle fait ça ? Comprendra-t-il un jour ou est-il destiné à mourir de ces expériences comme un cochon exténué ? Il craignait, à ce moment précis, que la porte close, se tenant fièrement derrière lui comme pour garder les lieux impénétrables par un intrus, ne s'ouvre brusquement pour laisser apparaître le visage déformé par la folie de ces scientifiques. Elle tomba, comme ça, sans un bruit et le décor s'évanouit. Plus rien ne fut opaque et quelques points rouges mouchetèrent alors une grande prairie. Il ne contrôlait pas son pouvoir, c'est son pouvoir qui le contrôlait.

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Il ne faut pas s'imaginer, en tombant dans son regard constellé, que le garçon abritait tout un univers de sérénité. Il est même terrible de se dire qu'un beau jour, sa vie fut belle alors que dans les moindres détails, elle fut calculée, maniée et remaniée de sorte qu'elle soit un véritable enfer. Les gens qu'il aimait n'étaient jamais avec lui ce qui confirmait cette théorie. Ne se trouvant pas parmi les anges, il ne pouvait être qu'entouré de démons. Des grands secrets comme des petits, des relations malsaines avec des amis qui ne l'étaient plus le lendemain. Sa triste réalité à laquelle il tente encore aujourd'hui de fuir, à travers son monde de rêve qu'il crée par simple pensée. A jamais, il erre en cherchant les réponses à ses questions. A jamais, il se demande si le Ciel un jour l'entendra et pendant ce temps, il sourit. Le même sourire qui se trouvait sur la bouche de sa mère. Il n'avait rien de son père, cet ouvrier anglais qui grignotait la fin des mots. Finalement, c'est en grandissant qu'il se découvrit des traits bien à lui, un caractère qu'il n'avait acquis ni de l'un ni de l'autre. Un tempérament de feu et des pouvoirs mystiques.

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Si l'Eglise dans laquelle les Jones avaient déjà été bannis le considérait comme l'enfant du Démon, l'enfant maudit qui détraque la réalité et nous fait tomber dans son vice, lui, se sentait renaître. En se découvrant le don d'illusion, il eut, l'espace d'un court instant, l'espoir d'accomplir de grandes choses dans sa vie et de se sortir, peut-être un jour, de la crasse qui l'enserrait depuis la mort de sa mère. Mais c'est en repensant à elle que cet espoir s'est envolé. Non, il était voué à finir comme celle- ci. Noyé dans son propre sang, tué par ses propres pensées tordues et distordues. C'était un effet une capacité sibylline que d'entrer par effraction dans la tête des gens et d'accrocher à la paroi de leur crâne des images, à leurs oreilles des sons, à leur langue des goûts, à leurs narines des senteurs et à leur peau de la matière, tous irréels.

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On évite de regarder trop longtemps son œil captieux pour ne pas avoir des hallucinations. On l'évite, lui, tout entier. Parce qu'il fait peur. Alors il se réfugie entre les reins d'hommes aussi monstrueux que lui, puis de femmes quand celles-ci acceptent d'écarter un peu les cuisses. Il se perd lui-même dans cette lubricité, mais retombe vite sur ses pattes, se reprend en main. Il a dix-huit ans. Ce n'est pas l'âge de l'abandon. Ce n'est pas l'âge où l'on baisse les bras pour lever autre chose. C'est l'âge où l'on se questionne, certes. Mais c'est surtout l'âge où l'on avance. Et il continue d'avancer, séparant la foule dégoûtée par son regard noir. Où va-t-il ? Lui-même ne sait pas. Ce n'est pas tant la destination qui l'intéresse aujourd'hui, mais le voyage.